El grito que estremece la siesta: El Kakuy, la leyenda monte adentro que esconde una lección eterna
Enraizada en el acervo popular santiagueño, la historia de los dos hermanos expone cómo el desprecio y la crueldad dejan marcas imborrables en el alma. Un recorrido por el mito que nació bajo el sol de la tierra caliente y que hoy tiene su homenaje en el Parque Aguirre.
Nuestra identidad no solo se forja en los grandes despachos o en los desfiles patrios; se moldea, fundamentalmente, en el silencio espeso de los algarrobales, allí donde las historias se transmiten de generación en generación a la sombra de un alero. Parte indisoluble de ese acervo cultural son nuestros mitos y leyendas, relatos mágicos donde la verdad y el misterio se fusionan de tal manera que es imposible separarlos.
Hoy, para los jóvenes santiagueños que buscan redescubrir sus raíces y para los turistas que llegan atraídos por los secretos de nuestra tierra, rescatamos la que quizás sea la más santiagueña, dolorosa y profunda de todas las historias: la leyenda del Kakuy. Un mito tan vivo que incluso los vecinos de la Capital pueden evocarlo al caminar por el Parque Aguirre, donde una estatua esculpida en bronce custodia el recuerdo de esta transformación.
El dolor en lo profundo del monte
Cuenta la leyenda que hace muchos años, cuando el monte santiagueño era aún más impenetrable, vivían en una humilde choza dos hermanos huérfanos. El varón, un muchacho noble y sacrificado, pasaba sus días trabajando la tierra y buscando el sustento diario bajo el sol abrasador. Ella, por el contrario, tenía el corazón endurecido por el egoísmo: despreciaba el cansancio de su hermano, derramaba el agua que él traía de los pozos lejanos y respondía con crueldad a cada uno de sus gestos de cariño.
Una tarde, cansado de las humillaciones cotidianas y con el alma rota por la ingratitud, el hermano ideó un plan. Con la excusa de buscar miel silvestre en la copa de un gigantesco algarrobo, internó a su hermana en lo más espeso de la espesura.
Confiada, la joven trepó hasta lo más alto del árbol. Fue en ese instante que el muchacho, con paso firme pero dolido, comenzó a descender lentamente. A medida que bajaba, con un hacha fue cortando una a una las ramas del tronco, despojando al árbol de cualquier apoyo y dejando a su hermana atrapada en las alturas, completamente aislada.
La transformación y el ruego en quichua
El joven se alejó sin mirar atrás. El monte entero quedó sumido en un silencio sepulcral mientras el sol se escondía y la noche caía pesada sobre la tierra caliente. Al darse cuenta de la soledad y la imposibilidad de descender, el miedo se apoderó de la muchacha.
Entonces, llegó el castigo de la naturaleza. En la penumbra, sus pies se aferraron a la corteza transformándose en garras; sus brazos y manos se cubrieron de plumas oscuras, volviéndose alas frágiles, y sus ojos se agrandaron para convivir con las sombras. De su garganta, desgarrada por el remordimiento, brotó por primera vez un grito lúgubre que quebró la noche:
“¡Kakuy… turay…! ¡Kakuy… turay…!”, que en nuestra lengua quichua significa, con profundo dolor: “¡Póstate, hermano mío! ¡Espera, hermano mío!”.
Desde aquella noche remota, cuando el viento norte atraviesa las copas de los árboles y el monte parece dormido, el Kakuy sigue cantando su pena. Un canto oscuro, errante y solitario que estremece a quien lo escucha y que funciona como un recordatorio eterno de que el desprecio hacia los que nos aman siempre termina dejando un eco de soledad en el alma.
———————–Fernanda Andrea Sanchez
Coordinación general y periodística
Martín Zevi
Coordinación del Dpto. Audiovisual
